— Βγάλε το δαχτυλίδι, Ίννα. Δεν σου πήγαινε έτσι κι αλλιώς, το χέρι σου είναι πολύ λεπτό, συνηθισμένο στα σχέδια — είπε ο Κιρίλ χωρίς καν να σηκωθεί από τον καναπέ.
Καθόταν χαλαρά, με το ένα πόδι πάνω στο άλλο, και ταυτόχρονα χάιδευε νωχελικά το γόνατο της Ανζελίκα. Το γόνατο εκείνου του «μικρού βοηθού», που εγώ η ίδια προσέλαβα στο στούντιο σχεδιασμού μας πριν από τρεις μήνες.
Η Ανζελίκα με κοίταξε με ένα βλέμμα στο οποίο υπήρχαν ταυτόχρονα οίκτος και υπεροχή — από εκείνα που έχουν μόνο οι γυναίκες που είναι σίγουρες ότι η νιότη τους είναι ένα αιώνιο εισιτήριο για τον παράδεισο.
— Μιλάς σοβαρά; — άφησα την τσάντα μου πάνω στο έπιπλο της εισόδου. — Έτσι, ένα βράδυ Τετάρτης, μπροστά της;
— Πότε αλλιώς; — χασμουρήθηκε ο Κιρίλ. — Με την Ανζέλα είναι σοβαρό. Με εμπνέει, καταλαβαίνεις; Δίπλα της νιώθω δημιουργός, όχι απλώς ένας διαχειριστής έργων.
Κι εσύ… έχεις γίνει μια λειτουργία, Ίννα. Μια εργοδηγός με φούστα. Υπολογισμοί, προϋπολογισμοί, μόνιμη μυρωδιά στόκου. Έχω κουραστεί από αυτό.
— Αυτή η «εργοδηγία με φούστα» πλήρωσε τη νέα σου Mercedes και αυτό το διαμέρισμα — παρατήρησα, προσπαθώντας να μην τρέμει η φωνή μου.
— Το διαμέρισμα είναι στο όνομα της μητέρας μου, το ξέρεις πολύ καλά — χαμογέλασε ειρωνικά, και σε αυτό το χαμόγελο υπήρχε τόση δηλητηριώδης κακία που ένιωσα κυριολεκτικά ναυτία. — Οπότε νομικά είσαι φιλοξενούμενη εδώ. Σου δίνω μία ώρα.
Μάζεψε τα απαραίτητα. Τα υπόλοιπα θα τα πάρεις αργότερα, όταν εγώ και η Ανζέλα πάμε διακοπές.
Η Ανζελίκα γέλασε σιγανά και χώθηκε κοντά του.
Τους κοιτούσα και δεν τους αναγνώριζα. Ήταν ξένοι που αποφάσισαν ότι έχουν το δικαίωμα να ορίζουν τη ζωή μου.
Δέκα χρόνια. Για δέκα χρόνια έβγαζα το στούντιο από τα χρέη, έβρισκα πελάτες, κοιμόμουν στους χώρους δουλειάς, ενώ ο Κιρίλ «έχτιζε σχέσεις» σε ακριβά εστιατόρια.
Ο πατέρας του, ο Μπόρις Αρκαδιέβιτς, έλεγε πάντα: «Ίννα, εσύ είσαι το θεμέλιο. Ο Κιριούσα είναι απλώς ανεμοδείκτης. Πρόσεχε να μη ραγίσει το θεμέλιο.»
Ο Μπόρις Αρκαδιέβιτς πέθανε πριν από έξι μήνες. Ήταν η μόνη απώλεια που πραγματικά θρήνησα. Ήταν πιο κοντά μου από τον ίδιο μου τον πατέρα.
— Το άκουσες; Ο χρόνος μετράει — είπε ο Κιρίλ και πέταξε στη βαλίτσα μου το αγαπημένο μου βάζο από γυαλί Μουράνο. Δεν έσπασε, απλώς έκανε έναν θαμπό ήχο, αλλά ένιωσα σαν να έσπασε κάτι μέσα μου.
Δεν έκλαψα. Δεν φώναξα. Απλώς μπήκα στην κρεβατοκάμαρα.
Στην ντουλάπα κρέμονταν τα ρούχα μου. Μάζευα μηχανικά. Τζιν, πουλόβερ, λάπτοπ. Το πιο πολύτιμο δεν ήταν εδώ. Ήταν στο χρηματοκιβώτιο, του οποίου τον κωδικό ο Κιρίλ δεν μπήκε ποτέ στον κόπο να μάθει — «τα χαρτιά είναι βαρετά».
Έβγαλα την παλιά δερμάτινη χαρτοφύλακα του Μπόρις Αρκαδιέβιτς. Μου την είχε δώσει στο νοσοκομείο μια εβδομάδα πριν πεθάνει.
«Ίννα, εδώ μέσα είναι τα χαρτιά του σπιτιού στο χωριό και μερικές προσωπικές υποθέσεις. Μην το ανοίξεις μέχρι ο Κιριούσα να δείξει το πραγματικό του πρόσωπο. Τον ξέρω, εγώ τον μεγάλωσα.
Θα προσπαθήσει να σε πληγώσει μόλις πιστέψει ότι μπορεί να το κάνει χωρίς συνέπειες. Σε αυτή τη χαρτοφύλακα βρίσκεται η ασφάλειά σου.»
Τότε νόμιζα ότι φανταζόταν πράγματα. Έκανα λάθος.
— Είσαι έτοιμη; — εμφανίστηκε ο Κιρίλ στην πόρτα. — Άφησε τα κλειδιά. Και αύριο μην έρθεις στο γραφείο. Απολύεσαι. Έχω ήδη υπογράψει τα χαρτιά ως διευθύνων σύμβουλος.
— Δεν μπορείς να με απολύσεις. Είμαι συνιδιοκτήτρια.
— Με σαράντα τοις εκατό. Εγώ και η μητέρα μου έχουμε εξήντα. Χθες έγινε γενική συνέλευση. Είσαι ελεύθερη. Μπορείς να πας στη μητέρα σου στη μικρή πόλη και να βάφεις φράχτες.
Σήκωσα τη βαλίτσα. Ήταν βαριά, αλλά δεν ένιωθα τίποτα.
Καθώς περνούσα δίπλα από την Ανζελίκα, είδα το μενταγιόν στον λαιμό της — τη χρυσή σταγόνα. Ήταν δώρο του Μπόρις Αρκαδιέβιτς για τα τριάντα μου χρόνια. Ο Κιρίλ σίγουρα είχε ψάξει στα κοσμήματά μου.
— Ωραίο μενταγιόν — είπα χαμηλόφωνα. — Φόρα το. Καλό είναι να συνηθίζεις πράγματα με ιστορία. Σύντομα θα έχεις πολλές ιστορίες.
Βγήκα έξω. Πίσω μου γέλια.
Έξω έκανε κρύο. Μπήκα στο αυτοκίνητό μου — το μόνο πράγμα που ήταν στο όνομά μου. Πέταξα τη βαλίτσα πίσω, έβαλα τη χαρτοφύλακα δίπλα μου.
Τα χέρια μου έτρεμαν όταν έβαλα μπροστά τον κινητήρα. Μια φράση χτυπούσε στο κεφάλι μου: «Είσαι φιλοξενούμενη.»
Δεν πήγα στη μητέρα μου. Πήγα σε ένα ξενοδοχείο στα προάστια.
Το δωμάτιο μύριζε μούχλα. Δεν με ένοιαζε. Κάθισα και άνοιξα τη χαρτοφύλακα.
Έγγραφα. Και ένας κιτρινισμένος φάκελος: «Για την Έλενα, προσωπικά.»
Η Έλενα είμαι εγώ. Σύμφωνα με το διαβατήριό μου.
Τον άνοιξα.
«Αγαπητή Λένα. Αν διαβάζεις αυτό, ο γιος μου έγινε αυτό που φοβόμουν. Συγγνώμη. Αλλά να ξέρεις: ποτέ δεν τον θεώρησα ιδιοκτήτη της επιχείρησής μας. Είναι καταναλωτής. Εσύ είσαι δημιουργός.
Το κτίριο του στούντιο ανήκε στην εταιρεία μου. Σου το αφήνω.
Και κάτι ακόμα…»
Το δεύτερο έγγραφο: η πλειοψηφική ιδιοκτησία ήταν στην πραγματικότητα υπό όρους. Αν ο Κιρίλ καταχραστεί… όλα περνούν στο όνομά μου.
Και υπήρχαν αποδείξεις για τις κλοπές του.
Έκλεισα τα μάτια μου.
— Τότε ας δούμε ποιος είναι ο ιδιοκτήτης — ψιθύρισα.
Για τρεις μήνες έμεινα σιωπηλή.
Δικηγόροι. Δίκες. Έρευνες.
Στο μεταξύ, ο Κιρίλ πόζαρε στο γραφείο με την Ανζελίκα.
Δεν ήξερε ότι είχε ήδη χάσει.
Όταν προσπάθησε να πουλήσει το κτίριο, εμφανίστηκα.
— Τι είναι αυτό;! — ούρλιαξε.
— Η πραγματικότητα — είπε ο δικηγόρος μου.
Η Ανζελίκα χλόμιασε.
Ο Κιρίλ ξεφύλλισε τα χαρτιά. Το πρόσωπό του έγινε γκρίζο.
— Αυτό είναι ψεύτικο!
— Όχι — είπα. — Αυτό είναι δικό σου έργο.
Έξι μήνες αργότερα επέστρεψε.
Συντετριμμένος.
— Λένα… βοήθησέ με…
— Θυμάμαι τι είπες. Είμαι φιλοξενούμενη.
— Τι να κάνω;
— Το ίδιο που έκανα κι εγώ. Φύγε.
Όταν έφυγε, απλώθηκε σιωπή.
Έβγαλα τη χρυσή σταγόνα. Ήταν βράδυ. Πήγα στη λίμνη, στη γη που μου άφησε ο Μπόρις Αρκαδιέβιτς. Πέταξα το μενταγιόν. Εξαφανίστηκε στο νερό.
Δεν το χρειαζόμουν. Είχα μέλλον. Και σε αυτό δεν υπήρχε χώρος για φιλοξενούμενους. Μόνο για ιδιοκτήτη.
— Πάμε σπίτι — είπα στον οδηγό. Και εκείνος ήξερε τι σήμαινε αυτό.
